Não venho aqui para discutir os méritos de ninguém, nem acho que devemos comparar seja quem for com quem quer que seja. Mas vivemos – no caso, eu – aqui, dissertando sobre todos os autores para jovens adultos de modo que sempre tentamos aclamar aqueles que estão em voga e/ou nos agradam mais. Não esqueço que existem outros, uma infinidade de autores que só aumenta a cada dia, mas como posso querer falar de alguém que não conheço? É o tipo de coisa que aplico em tudo na minha vida, não querendo parecer boa moça.

Sou daquele tipo que acredita que você precisa, sim, experimentar algo para dizer que não gosta. Do tipo que lê um livro/vê um filme nem que seja só para poder falar que é um lixo. Eu gosto de ter minha própria opinião sobre quase tudo e, nem por isso, acho que estou sempre certa. O que acontece é que preciso de bons argumentos para poder sustentar qualquer que seja o meu ponto de vista.

Dito isto, assumo: muito pouco do que leio/tenho lido é proveniente da terra brasilis Não é preconceito, só se for um bem mascarado, apenas falta de interesse. Uns meses atrás, vi tanta gente falando de alguns livros brasileiros que até me interessei por eles, mas quando entro na livraria e vejo algum que eu queria há tempos e com um preço menor do que o outro, é meio difícil dizer não. Foi assim com Todas as Estrelas do Céu (Enderson Rafael): li dezenas de resenhas, muita coisa boa… No dia que o vi na Saraiva fiquei doida, mas o preço estava um tanto quanto salgado e acabei trocando-o por um outro (que agora não me recordo qual).

E, parando para pensar e contando os livros da minha estante, são pouquíssimos os títulos brasileiros. Dos meus quase cem livros, divididos em duas estantes, apenas oito são brasileiros (considerando apenas os títulos “não-técnicos” ou seja lá o nome que eles recebem). Um deles, ainda por cima, é emprestado. O que “me incomoda” é que todos eles são realmente bons e, ainda assim, acabam ficando “desmerecidos” entre tantos ingleses, norte-americanos e de outras nacionalidades.

Sábado à Noite, o tal livro emprestado, foi uma vida até ser lido. Sempre quis – e ainda quero – compra-lo, já cheguei até a ganhar um marcador do livro em uma promoção via twitter feita pela Babi Dewet (a autora). Minha prima, por sua vez, comprou seu exemplar na Bienal de São Paulo, no ano passado, e é essa a cópia que continua em meu poder, desde abril. A leitura é altamente agradável, mesmo para mim que prefiro descrições à diálogos e a história não foge da nossa realidade. Porque tá aí uma coisa que me irrita: brasileiro que decide inventar uma história totalmente irreal para o que vivemos. Nosso ensino médio não é como o norte-americano, nossa cultura – querendo ou não – também é bastante diferente. Alguns livros, ouso dizer, conseguem transformar a história mais banal em uma suposta ficção científica e daí… *onomatopeia que indica falha* Não sou obrigada!

Outro dia, por um momento do acaso, recebi pelo correio uma cópia de Mundo de Vidro (Maurício Gomyde). Por conta da faculdade, acabei enrolando para lê-lo. Merece uma pequena introdução: sabe como cada pessoa tem um ritual para decidir se um livro merece ou não ser lido? Por exemplo, tenho uma amiga que diz que o livro só vale à pena se te conquistar nas seis primeira linhas. Outra, diz que lê a última oração. Eu gosto de dedicatórias/prefácios/introduções. Quando o livro não tem, me atenho à primeira página. Mundo de Vidro fugiu um pouco à regra: o prefácio é chato. Muito chato. Extremamente. E quase me fez desistir do livro. Sorte minha ter sido persistente. O autor, assim como eu, vive em Brasília e, embora a cidade do livro não tenha nome, na minha cabeça ela se passou em Brasília, com o metrô, as entrequadras e todo o resto. Foi lindo, lido e devorado. Amei e agora habita minha prateleira de favoritos (a que fica bem do lado da cama).

Também nos favoritos, figura um livro um pouco polêmico: Mil e uma noites de silêncio (Mayra Dias Gomes). Depois de Fugalaça, Mayra ficcionou tudo e construiu uma história envolvente e, oposta aos outros dois que são extremamente leves, densa. Para mim, foi aquele tipo de leitura que você não consegue ler e, ao mesmo tempo, não consegue parar. Posso ter lá todos os meus problemas com o livro/a autora/o mundo, mas não posso mentir no quanto aprecio o livro desde as ilustrações até o ponto final.

Vêem como é? Até hoje, dos livros brasileiros que comprei/ganhei/peguei emprestado, não me arrependo de um. E olha que nem sempre fico por aí buscando indicações e resenhas positivas (visto que não acredito muito nas resenhas de livros brasileiros porque tenho a impressão de que os blogueiros têm medo de “ofender” o autor, e eu sou um pouquinho mais destemida – já até saí na briga com uma autora citada aí por conta disso).

Mas se alguém quiser me indicar/presentear, aceito de bom grado e dou minha opinião mais sincera. Fiquem à vontade!